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Icare, le grisard sans gêne, qui jouait à piquer du bec le paillasson de la galerie de peinture que j'ouvre au public, traverse ma mémoire et le ciel au dessus de ma tête avec ses grandes ailes bientôt blanches. Anonyme parmi ses congénères, je ne le reconnais plus car il ne me rend plus visite. Tous les goélands s'appellent désormais Icare. 

Sans ailes, je traverserai cette journée immense et bleue — interminable. 

Je progresserai malgré moi encore aujourd'hui.