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Une mère de famille, étrangère, que je regarde parce qu'elle est jolie, arrange ses cheveux avec difficulté, les pieds dans l'eau, face à la mer. Son geste est charmant, presque ancien. Quelque chose m'intrigue pourtant... j'observe mieux... il lui manque une main droite pour attacher ses cheveux correctement. 

Plus tard, la mère de famille, handicapée, serre dans son unique main celle de sa petite fille. Je regarde ce couple fusionnel s'éloigner sur la grève. Je remercie intérieurement Yvette, ma défunte mère, de m'avoir fait naître entière — au moins. 

Mes deux mains pour masquer mon visage et pleurer.