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La joyeuserie de mon âme ce matin orageux m'inquiète et me pousse à croire au miracle qui n'existe pas. 

Yvette, ma défunte mère au visage désœuvré, me regarde depuis le passé rédiger ce billet que j'envoie vers l'avenir. 

Le portrait d'Yvette, dans son cadre doré à l'or fin, est cloué à un pilier face à une baie vitrée qui donne sur une allée passante du bord de mer : j'imagine qu'elle cesse parfois de me fixer en train d'écrire à ma table de travail pour voir dehors passer les gens qu'elle ne croisera jamais.