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L'homme de lettres est un homme de sang : dans ses veines coule le Verbe ; après chaque saignée d'écriture, vient le soulagement.

La clarté lunaire éclaire mes pas et projette mon ombre devant moi : adieu mon corps qui s'enfuit, douce séparation nocturne.

J'oubliais l'écharpe de portage, qui semble moins barbare que la sangle pour alien : la cible redevenue fœtus est plus émouvante.