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Une lectrice est assise à la terrasse d'un café-restaurant, face à la mer, où elle n'a pas ses habitudes. Une bruyante famille déjeune à la table voisine. La lectrice n'observe pas le manège des enfants qui agace les jeunes parents. Elle voyage dans le temps au pays des transhumanistes et de l'intelligence artificielle. Le père de famille se retrouve seul pendant un moment, il regarde la femme assise à la table voisine et qui semble absorbée dans sa lecture : « Je prendrais bien la poudre d'escampette avec elle », imagine-t-il — fugitivement. 

Marie se désole d'être si solidement arrimée à l'existence à cause de ses lourds dictionnaires qu'elle garde. 

Un libertin n'est-il pas quelqu'un qui vous veut du bien ?