Passion
Un passionné qui ne sait où placer ses passions, à quoi les accrocher.
Marie se regarde dans un miroir.
Canicule
Il fait trente degrés dans ma chambre. J'écoute du Chopin, extrêmement accordé à la canicule.
Marie se lève en ce jour de canicule et marche dans la pièce principale en éternuant et reniflant : le thermomètre indique 18°C. La climatisation a tourné toute la nuit.
La météo annonce une température ressentie qui pourrait atteindre 46°C.
Excès
Tout excès d'alcool ou de nourriture, je le paie cher. Mon état de santé me condamne à ce que je déteste le plus au monde : la prudence, la médiocrité alimentaire.
Marie souffre aussi de cette forme de médiocrité.
Atténuation
Le seul moyen de durer est de minimiser tout ce qui nous arrive. C'est parce que rien n'a de signification en soi, que la vie est ou paraît tolérable.
N'est-ce pas Marie ?
Insensé
Ne chercherions-nous pas à donner du sens à tout alors que rien ne semble avoir de sens ?
Finalement.
Passion
J'écris sans passion sur des choses invivables.
Marie ne parvient pas à faire cela : ce qui rend les choses encore plus invivables.
Originalité
Une originalité qui ne rime à rien, voilà ce que j'ai envie de dire de la plupart des écrivains dont on parle.
Marie lit moins.
Marie lit mieux.
Résignation
Que je regrette de n'être pas né résigné ! Je suis né vaincu : c'est moins bien.
Marie proteste aussi.