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Couvre-feu 51

3 Février 2021 , Rédigé par Estelle Ogier

On nous muselle. Le masque est le bâillon qui étouffe nos râleries, nos râles et nos toux divergentes. Nos baisers aussi y laissent leurs couleurs, comme les papillons lamentables pris dans la gaze du filet. Puis on les chloroforme. Une épingle les pourfend. Motus, amours mortes et bouches cousues.


Croyons-nous sérieusement que la surpopulation humaine compensera la disparition des baleines et des éléphants ?

Les élastiques du masque chirurgical nous sont cependant indispensables aussi désormais pour accrocher notre sourire entre nos deux oreilles.

Éric Chevillard — L'Autofictif

L'écrivain écrit à l'intérieur de son masque qui le bâillonne. 

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