Colère

Je crois que je ne vais plus pouvoir Vous parler. La marée remplit ma bouche de sable humide. Un vent salé souffle dans mes artères. Mes cheveux, lentement, se transforment en varechs. Il faudra être très doux avec moi, très très doux... Vous me le promettez ? Je n'ai plus de colère, maintenant...

La Somnolence — Jean-Pierre Martinet — Finitude

Marie voudrait connaître cet état de quiescence.